Bailando no ar, gemia inquieto o vagalume:
“Quem me dera que fosse aquela loura estrela
que arde no céu azul como uma eterna vela!”
Mas a estrela, fitando a lua, com ciúme:

“Pudesse eu copiar o transparente lume,
que da grega coluna à gótica janela,
contemplou suspirosa, a fronte amada e bela!”
Mas a lua, fitando o sol com azedume:

“Mísera! Tivesse eu aquela enorme, aquela
claridade imortal que toda luz resume!”
Mas o sol, inclinando a rútila capela:

“Pesa-me esta brilhante auréola de nume…
Enfara-me esta azul e desmedida umbrela…
Porque não nasci eu um simples vagalume?”